Son surcos
Los que atraviesan mi retazo
Y le impiden dar calor.
Soy una sombra.
Nadie entiende que la abeja
Es necesidad del polen
Pero vive de la flor…
¡Dejen que mis pétalos sucumban
bajo el ingrávido vaivén de mis alas!
Y dejen… que me atraviese su aguijón
Y haga néctar con mi sangre.
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